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Cómo decir adiós sin irse

Mon, 13 May 2013 22:37:00 -0500

Irse no siempre es un acto de cobardía; quizá no hay más soberbia que creer que los escasos milímetros del ojo humano puedan abarcar la inmensidad de lo hermoso estando tan cerca. ¿Por qué cuando un objeto se acerca al ojo, proporcionalmente el cristalino se hace más grueso? ¿De qué busca protegerse? Podría acercarme a una flor y ver hasta el estigma, pero también podría dar mil pasos hacia atrás y enterarme de todas las especies, del baño dorado que las cubre, de los colores con sus nombres extraños y llorar; llorar y sonreír.

“Querida mía:

De nuevo te escribo porque me encuentro solo y porque me apena siempre tener que charlar contigo sin que lo sepas ni me oigas, ni puedas contestarme. Por más malo que sea tu retrato, me sirve perfectamente, y, ahora, comprendo por qué perfectamente, y por qué hasta las “lóbregas madonnas”, las más imperfectas imágenes de la Madre de Dios, podían encontrar celosos y hasta más numerosos admiradores que las imágenes buenas. En todo caso, ninguna de esas oscuras imágenes de madonna ha sido tan besada, ninguna ha sido mirada con tanta veneración y enternecimiento, ni adorada tanto como esta foto tuya, que si bien no es lóbrega, sí es sombría, y en modo alguno representa tu hermoso, encantador y “dulce” rostro que parece haber sido creado para los besos. Yo perfecciono lo que estamparon mal los rayos del sol y llego a la conclusión de que mi vista, por muy descuidada que esté por la luz del quinqué y el humo del tabaco, es capaz de representar imágenes no sólo en sueños, sino también en la realidad.

Te veo, siento, toda delante de mí, como de carne y hueso… el falso y vacío mundo se forma una idea superficial y equivocada de las personas. ¿Quién entre mis numerosos calumniadores y maldicientes enemigos me ha reprochado alguna vez valer para el papel de primer galán en cualquier teatro de segunda categoría? Pero es que soy así. Si esos canallas tuvieron siquiera una gota de sentido del humor, habrían garrapateado en el anverso “relaciones de producción y cambio” y en el reverso me habrían dibujado postrado a tus pies, “mire este dibujo y el otro”, rezaría la inscripción. Pero los canallas son tontos y seguirán siendo necios in secula seculorum.

La separación temporal es útil ya que la comunicación constante origina la apariencia de monotonía que lima la diferencia entre las cosas. Hasta las torres de cerca no parecen tan altas, mientras que las minucias de la vida diaria, al tropezar con ellas, crecen desmesuradamente. Lo mismo sucede con las pasiones: los hábitos consuetudinarios que, como resultado de la proximidad se apoderan del hombre por entero y toman forma de pasión, dejan de existir tan pronto desaparece del campo visual su objeto directo. Las pasiones profundas, que como resultado de la cercanía de su objetivo se convierten en hábitos consuetudinarios, crecen y recuperan su vigor bajo el mágico influjo de la ausencia.

Así es mi amor. Al punto que nos separa el espacio, me convenzo de que el tiempo le sirve a mi amor tan solo para lo que el sol y la lluvia le sirven a la planta: para que crezca. Mi amor por ti, cuando te encuentras lejos de mí, se presenta tal y como es en realidad: como un gigante; en él se concentra toda mi energía espiritual y todo el vigor de mis sentimientos.

Adiós, querida mía, te mando a ti y a nuestras hijas miles y miles de besos.

Tu Carlos”.

Carta de Carlos Marx a Jenny von Westphalen, 1856.

Hola, tengo una duda, es el texto Amor platónico tuyo? Es decir, creo que es muy bueno, además contiene unas líneas; " Y fíjese que cuando sonríe se le forman unas comillas...", Las cuales muchos han atribuido a varios autores, solo es esa mi duda. Que estés bien!

Mon, 25 Mar 2013 17:10:31 -0500

Hola. Sí, tanto el escrito como la línea que señalas son míos. Es una lástima que haya sido objeto de plagio, de hecho registré hace un buen tiempo el cuento a mi nombre para evitar comentarios impropios al respecto. ¡Un abrazo!

El eco de las 11:39 pm.

Thu, 21 Mar 2013 21:26:00 -0500

Cuando te vi fui lluvia horizontal cayendo entre tus dedos, esperé que hicieras de tus manos una tacita para no dejarme resbalar, y lo hiciste con tus brazos. Te dejé mi boca abierta para que saltaras dentro de ella y respiraras las mariposas que iba a decirte pero que el borde de mi lengua cortaba, justo ahí te hacías grande al caminar y yo afilé los extremos de mi boca queriéndolos juntar hasta la nuca; la gente, esa gente salía de la puerta y lo hacía como estalactita desintegrándose y aplastándome porque no eran tú.

Había un mar caudaloso corriendo entre mis manos y yo era mi reflejo sobre el agua, tan tremoso y vulnerable al tacto de tu dígito que solo podía intentar leer en los metros que faltaban el clima de tu cuello y lo que necesitaría para armar mi casita ahí con el afán de alguien que busca el interruptor de luz en un cuarto muy oscuro.

Después tu labio fue sol y mi boca flor que luego de un invierno largo se abría, me raptaste del abismo y me colgaste en las estrellas, las que penden del cielo detrás de tus pestañas. No hablo solo de ese momento en que el brillo primero de tus ojos fue puñal en mi garganta, hablo de cada vez que te veo y me calcino aún sin probar el incendio de tu boca roja.

Segundo 33, 12:26 am.

Wed, 06 Feb 2013 01:11:14 -0500

No somos dos vasos yuxtapuestos, somos dos fragmentos cuyo estado natural es la integridad. Nos encanta burlarnos de lo obvio y al arrojamos al suelo ser más unidad, porque la caída que me hace trocitos es horizontal y se hace cuando te alejas. Somos obra de Picasso, audífonos en el bolsillo, soluto y solvente, dedos y polvo de Doritos. ¿Ves que cuando pones tu cabeza en mi pecho se me hace la piel chinita? Ven y nos juntamos como velcro. ¿Ves que la mantequilla es inútil sola? Ven y sabemos rico, panecito. Otro segundo de estos y bajo las mismas circunstancias, recordé la dificultad de verte completo estando tan cerquita; la respuesta está en untar tu forma de mi tacto, las manos son los ojos de la cercanía, si bien nunca está de más que mi pupila se enrede en tus pestañas juntas mientras duermes. Inhalar lo que exhalas es saber de ti en una reciprocidad chiquita, es un baile y una canción mientras ensayo cómo decirte que si la comida se muerde se apropia, para que en cada beso ya dejes de devolverme mi boca. Me acerco a tu fruta roja incendiada para redibujarla con mi dígito, quedito, porque lo que menos quiero es interrumpir tu perfección quieta y que descubras cómo frunzo el ceño al no dejar de preocuparme por los pocos segundos que tiene una vida para tantos matices de tus ojos.

El crujido de mis párpados se riega por la habitación, voy a ahogarte entre mis ojos para cerrarlos y no dejarte ir, solo para que amanezcas.

Monólogo de la metáfora café.

Fri, 07 Dec 2012 02:33:10 -0500

Lo tomo de la oreja de porcelana y sonrío porque sentada parezco más grande pero estoy pendiendo y así soy pendiente de su oreja mientras en el encanto de su bilocación (porque está ahí y en mi cabeza) está esperando a que me vea reflejada si me acerco y es por eso que tiemblo no solo en el reflejo sino también en mis labios y nudillos en especial cuando mi índice pasa por su boquilla humeante besando mi mano y me provoca rodear su cuerpo con mis dedos arguyendo frío pero no sabe el verano en el que ando y lo mucho que deseo acercar mi boca a su boquilla y que no me deje dormir todas las noches y acabármelo a sorbos con apuro aunque me queme pero sin quererlo terminar aun cuando pare para sonreír sin despegar mi boca porque no lo suelto ni estando frío ni cuando sedienta me lo tomo ni cuando le hablo quedito ni cuando lo muerdo pedazo de icopor.

Photo

Mon, 03 Dec 2012 13:23:17 -0500

Aguamarina

Sat, 03 Nov 2012 14:18:00 -0500

Él con boca de tarde

y vino Roseé palpante qui va avec tout.

Él con tez de bruma, mancomunado entre mar salvaje

y cielo albino de temprana distancia que mi voz más fuerte no alcanza.

Él de manos que tejen terciopelo tibio sobre mi hombro

y repelen el ropaje repentino como alud.

Él con boca que arde.

Y la ceniza en contraste que en incendio

él arroja sobre la nieve ciertamente templada de su cara.

Y sus pestañas, creación caligráfica que enmarcan un poema de alabanza;

él parpadea porque sabe que así renace mi palabra callada.

Y sus dientes hundiéndose en el carmesí.

Él tiene dos galaxias

y el cielo quieto las contempla y envidia.

Él me riega su húmeda mirada sembrando luz en cada poro

y recogiendo el fruto de una piel erizada.

Él. Ojos. Aguamarina.

(escritura automática)

Jaculatoria vertical.

Fri, 28 Sep 2012 10:03:00 -0500

Eran las cuatro de la tarde

Cuando un rayo de sol fusilaba la clorofila.

No es la hoja que al despojar la gota vacila;

No es el tremor del fruto aparte;

No es la geometría bailando sobre el agua fría.

Es el hilo reposante que pende desde la techumbre

Hasta el derrame que desnuda.

Es eso que emana de la luna de tu risa

Y que a lo circundante adula.

Seré la hoja débil y húmeda,

Serás el sol que toca y deja ardiendo

Lo que esté (mos) a sus pies.

Serán tus brazos, rayos, que me den vida.

Manual para ser víctima.

Tue, 11 Sep 2012 00:31:00 -0500

1. Haga cada cinco minutos una pregunta cuya respuesta usted ya conozca, verá cómo baila una fruta de pulpa exquisita bajo la nariz del victimario mientras riega un sonido que hipnotiza, v.gr. “—¿Y ese día lo tendrás libre? —Sí, ¿recuerdas que te dije que askdsd dfjh sdkjf sfdjf? Asksfg, sf lask dsdkj”. Es recomendable fruncir el ceño para despistar al sujeto, de lo contrario, puede notar que usted tiene la boca entreabierta y la mirada colgada en un punto intermedio entre la fruta en cuestión y un lugar inexistente. En lo posible, asienta con la cabeza para el anterior propósito; esto, además, le servirá para evitar la inclinación de la misma hacia un costado.

2. Compre una botella de cerveza o de jugo, preferiblemente de naranja. Mientras intenta abrirlo hacia la izquierda, haga el mismo gesto facial que hace cuando está directamente expuesto a fuertes rayos de sol. Pronuncie “ash” con ojos tristes apuntando la mirada al victimario; si él es idóneo para serlo, automáticamente tomará la botella. Fíjese en las manos del sujeto. Fíjese y dibuje las suyas entre ellas.

3. Abra google. Busque la película con más escenas oscuras de la historia. Notifíquele al victimario que es requerido para ver la misma desde un computador, de manera que no estén a más de 50 centímetros de distancia desde la pantalla. Permita que el sujeto vea la película mientras usted se fija en el rostro de él a través de la pantalla; note lo bien que se ve al lado del sujeto durante dos horas o más si es que tardan ajustando los subtítulos. Ría, sorpréndase y asústese cuando él lo haga. Recomendamos que usted haya visto antes la película, esto evitará que cambie de tema o responda con un “sí” cuando le pregunte por su parte favorita.

4. Transite junto al victimario por los lugares con más huecos en el piso. Incline hacia atrás su cabeza viendo un avión imaginario; la eventualidad ocurrirá de manera automática, usted será seducido por las maravillas de la gravedad siendo fascinantemente interrumpido por los brazos del sujeto en los suyos, o con suerte, en su cintura. Finalice con un “ay” y/o “jaja” para dar lugar a una eventual conversación y mermar la posible imagen de torpeza que tenga el victimario sobre usted.

5. Arroje sus abrigos, sacos, chaquetas y guantes al basurero más cercano. Practique cómo temblar y chasquear los dientes, y deslice sus manos de forma ascendente-descendiente por los brazos frente al victimario; probablemente se aproxime a usted unos centímetros. Conserve la calma.

6. Busque la manera de tener triunfo diario, o por lo menos procure experiencias inusuales. Lo anterior, hágalo con el único propósito de hacérselo saber al victimario, de tal forma que mientras usted habla con una sintaxis muy rara, pueda naufragar entre los ojos del sujeto. Probablemente se dé cuenta de cómo ellos pueden acariciar cada poro de su piel estando a metros de distancia. Nuevamente, conserve la calma, no es conveniente ninguna convulsión.

7. Repita el proceso hasta sentir que los espacios entre sus propios dedos fueron hechos adrede para ser borrados por los dedos del sujeto; hasta sentir que el amanecer no se mide en salidas de soles, sino en la apertura de su fantástica sonrisa; hasta cruzar la calle de su mano sin mirar antes a los lados; hasta pagar veinte mil pesos por una carrera de taxi que cuesta ocho mil por andar todo el camino pendiendo de su boca. Repita hasta ahí; luego de eso, siga repitiendo.

Nota: No nos hacemos responsables si cae en un círculo vicioso. Usted querrá hacerlo reír para enamorarlo, pero se enamorará primero usted de su sonrisa.

Diamonólogo interior.

Sat, 21 Jul 2012 13:43:00 -0500

Le escribo porque me acordé de Engels y del momento en que la estructura de sus falanges se contrapone a la superestructura de los míos en una síntesis parasiemprible en la que los espacios entre mis dedos suelen tener sed de sus nudillos. La mejor evidencia de la dialéctica es el contraste de dos versos, por eso necesito que se acerque y rime conmigo. No me canso de decirle que lo adoro por la misma razón que no me canso de respirar, y porque así es de constante que cada parpadeo es un intento de verlo al abrir mis ojos. Muchos temen caerse, yo no; el abismo es horizontal y está entre su piel y mi piel chinita. De tocarlo me gusta que sé dónde comienza pero no dónde termina porque esa intersección nuestra es imprecisa. Siguiendo la misma lógica, mire cómo al analizar la materia se deduce que es infinita en duración, extensión, profundidad y movimiento; seguro se acordará de ese instante en que llega la noche y es hora de que seamos como audífonos en el bolsillo y dirá: “pero ese cabrón de Marx sabía lo que decía, seguro se lo susurraba a Jenny von Westphalen y se refería sólo a las recíprocas interacciones de saliva, de lo indispensable del continuo movimiento de materia [guiño, guiño]”. Sé bien sobre la distancia, pero somos de los pocos que pueden contemplarla como lo hacía Dostoievski. Estoy en la paradoja de no saber si acercarme mucho o estar a ciertos metros de distancia, porque si estoy cerca puedo sentir cómo su aire tibio me baña, pero si estoy lejos puedo verlo completo y no perderme de sus ojitos de cielo cuando estoy pendiendo de su sonrisa. Sus ojitos de cielo. Cada que los abre es un amanecer, por eso vivo tantos días como miradas recíprocas cuando usted está conmigo. Si ve que algún día me estoy muriendo, pídale al doctor que no me tome los signos vitales, que mejor averigüe si estoy pensando en usted.

Soliloquio sobre los pedacitos.

Mon, 25 Jun 2012 01:57:00 -0500

Recuerdo a Matías. Una vez entró a un bar vecino y encontró en la mesa veintitrés siete colillas de cigarrillo, una servilleta manchada de rímel barato y labial rojo, y un vaso de whisky vacío; fue amor a primer indicio, Matías imaginándola se obsesionó con la mujer triste de labios gruesos y de poco dinero, porque el rímel era realmente barato, y desde entonces iba todos los días a tomar whisky, solo, mirando con nostalgia la mesa veintitrés; se enamoró de una mujer que no nació del vientre de su madre sino envuelta en una servilleta. Como de costumbre, porque yo sí creo en las películas, el bartender inquieto consiguió el número telefónico de la mujer triste de labios gruesos y de poco dinero, porque el rímel era realmente barato, y con una sonrisa lo deslizó por la barra hasta la mano izquierda de Matías. Matías pagó la cuenta, se puso su abrigo, sonrió de medio lado y se fue. Sin el número. Hasta ayer yo creía que era amor puro por la mesa veintitrés, al fin y al cabo no era una madera tan oscura, pero luego supe que el hombre se aferra más a una idea que a lo que en realidad existe; que el pensamiento es tan grande que puede crear un mundo completamente diferente; que deberían vender cebollas en los bares, buscar motivos para llorar se ha vuelto un insoportable trabajo; que es rico el whisky en las rocas; que una sumatoria de evidencias puede menear mejor las pestañitas que la misma sospechosa triste de labios gruesos y de poco dinero, porque el rímel era realmente barato; y que Matías es un pendejo.

No es mi caso. No soy pendeja como Matías ni como el resto del mundo, un vaso roto no es hermoso por cada pedazo proyectado en lo que pudo haber sido, me parece más hermoso un vaso roto en una sola pieza; está roto, pero sigue siendo un vaso. No niego que me fui enamorando de cada migaja suya, de cada indicio, pero es que usted luego llegó y me dejó como la mesa veintitrés, no con la madera oscura, pero sí muy revuelta y perturbada. Mire, alteró mi ritmo cardíaco, tuve una sola dosis suya pero ya lo llevo todo el tiempo en las venas. Ahora se fue y sé que va a volver, pero créame que no es fácil aguantar la respiración y menos con otro ritmo cardíaco. Hay gente que se queja de ser un cero a la izquierda, yo quiero ser un cero a su izquierda para estar al lado suyo. Concluyo: Uno, que me enamoré más de usted que de cada una de sus partecitas, es imposible escoger el mejor sorbo de un vaso de whisky, o un fragmento de una canción perfecta en cada uno de sus segundos, menos cuando la escucho mientras veo sus ojitos de galaxia detrás del cristal del vaso; usted no es el hombre de mis sueños, porque usted es mejor. Dos, que la madera muy oscura no es tan linda. Tres, que me estoy acostumbrando tanto al vacío aquí en mi estómago desde que tomamos caminos paralelos pero opuestos en el aeropuerto y sin el plato-souvenir, que vamos a tener que ir a la montaña rusa todos los días para sentirlo juntos. Ahora que prefiero el mundo de las cosas que existen, que con “cosas” me refiero a todo lo que se relacione con usted, y que estoy aprendiendo a hacer pozole y a mover la naricita, necesito que se quede. No por dejar de aguantar la respiración, ni porque me ayude a comprar un rímel que no sea barato, ni porque el pendejo de Matías se haya enamorado de mi servilleta sucia y mis colillas, ni porque necesite de usted para aprender a no dar mi número telefónico tan fácil, sino porque soy un indicio, y pregúntele al juez, los indicios necesitan de otros indicios para que valgan, para que prueben su pozole y para que vean mover sus naricitas.

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Sun, 03 Jun 2012 19:46:00 -0500

E — Emigro.

Thu, 31 May 2012 00:28:00 -0500

En ese extraño encuentro entre espejos enteramente enfrentados, ese espacio exageradamente extendido, estoy endeble esperando, estática, expectante. Él está entrecomillado en el entrecejo, es excepción en épocas estoicas, eterno estío; es extrañado, empero empecinado en el encéfalo. Existo entretanto escriba endecasílabos en esa espalda encorvada, encarnada en ella enamorada, esperando ejercer exégesis en esa eurítmica epidermis. Estimado, escúcheme esto: Este es enfáticamente el exordio, ergo, es equivocado elegir excesiva estrategia, eso estorba, está en entredicho; escojamos escapar entre escombros espesos envolviéndonos en el equinoccio. Entonces estaciónese, empaquemos el equipaje, estoy entregándole estadía en esa estancia, en esa estrofa. Eríceme, evapóreme, eclípseme en esta esquina.

Aquí.

Fri, 06 Apr 2012 18:18:00 -0500

Usted dice que todo es culpa de la paradoja de Zenón de Elea; dos ganas de verlo serán una si son correlativas, o 0.5, 0.25, 0.125 (0.0625 si las ganas mutuas se desbordan), sin embargo, no llegan a cero, donde sus pelitos erizados ya besen los míos. Pero es que el infinito no es aplicable para ese caso de distancias, no por lo que digan los cálculos infinitesimales que son pura pendejada, sino porque infinito sólo se entiende en cuanto a mis ganas; ya Gregory nos vio lindos después y decidió solucionar el problema a su manera. Aun así, yo propongo que el espacio no se mida en centímetros, mucho menos en kilómetros, porque no es un problema constante, sino que se mida en deseo de verlo. Le solicito amablemente que cumpla con mi teoría y que se acerque que el deseo no es mucho; es infinito.

También dicen por ahí los que no quieren que nos toquemos, que los átomos suyos y los míos nunca tendrían contacto, sino que los que lo hacen son nuestros campos magnéticos. Pero venga, que yo a usted nunca lo repelo, que esa sensación de sentirlo y de que nuestros poros se muerdan no es menos peligrosa que una reacción nuclear, así que descuide; tráigase en un movimiento parabólico perpendicular y acariciémonos los átomos caóticamente a menos de un nanometro, dejemos que los nervios nos susurren mentiras así los electrones de valencia nos estén viendo; yo le puedo determinar (sin irme por la tangente) el ángulo de su inclinación, siendo el seno de alfa (su grado, pero el de temperatura) igual a usted sobre mí. Ojalá los movimientos dejaran colores en su trayectoria para mostrarle qué lindos polígonos irregulares existen.

Si eso de acortar camino no nos funciona, por favor no me pida que le diga en qué parte de mi vida está usted incrustado para arrojarla al abismo del olvido. No es un par de semanas, ni un año, ni un día de marzo, porque mi vida es agua y usted es polvo que se disuelve cambiándole el olor, el color y el sabor a toda; sacarlo de la misma es tan difícil como decantarlo sin tener embudo.

A pesar de que esté lejos, tengo viajes con usted en tren; los tengo cuando escribo acerca de su boca en esos cuadernos ferrocarril para caligrafía.

Lo que queda bajo la boca.

Tue, 28 Feb 2012 20:40:00 -0500

Despoja de mí los ojos y no te vean. Despoja las manos y las carnes que no me formen. Anula mis pensamientos y no sean ardid de vacío inexpreso, que no te estorben.

Amor Platónico.

Sat, 25 Feb 2012 17:40:00 -0500

Platón (2439 - 2360 antes de ti, Cariño).

“¿En tu caverna o en la mía?”

LOS DUALISMOS.

Dualismo Untológico: Porque detrás de mis pestañas te veo untándole queso a mis tostadas. El mundo sensible es la fuerza de fricción entre mi velo palatino y tu boca, teniendo en cuenta que ‘la resistencia al deslizamiento tangencial entre dos cuerpos es proporcional a la fuerza normal ejercida entre los mismos y es independiente de las dimensiones de contacto entre ambos’; ese mundo muy mutable y propenso a la muerte (es que muero por ti). Y el mundo ideal, en síntesis, tu boca.

Dualismo antropológico: Porque en algún momento desde que respirar en mi léxico fue suplido por suspirar, una de esas navecitas de aire tenía toda mi alma y decidió quedarse en tu cuerpo. Eres una mezcla parecida a café y tabaco, mi cuerpo podría crear contigo un demonio horizontal o básicamente volver al horizone algo vertical porque tú y yo sumados somos horizonte.

Ese perfecto dualismo tan tuyo de ser sed y agua, movimiento de boca lloviendo endecasílabos y ojos gritando silencios que provocan morder para que no se vayan, paradoja del café que se quiere tomar completo porque ganas pero que no se quiere terminar nunca.

EL MONÓLOGO INTERIOR

No frunzas el ceño como preguntando por qué tengo los ojos abiertos cuando te estoy dando un beso, cariño, es que quiero huir de esa estúpida costumbre de tenerte a milímetros sólo cuando te sueño. Por seguir el curso de la naturaleza olvido el lipstick rojo porque rojos sí me quedan los labios cuando me los muerdo, me los muerdo pensando que son mis ganas de tenerte a milímetros sólo cuando no te sueño.

La lógica decía que si un náufrago llegaba a la orilla dejaba de serlo y se ubicaba; señor, yo llego a la orilla de su boca y me pierdo. Y fíjese que cuando sonríe se le forman unas comillas en cada extremo de la boca; esa, su boca, es mi cita favorita. No requiero de otra letra si quiero inventar el sexo “tanrico” contigo, si mis ganas de verte también atraviesan mis labios en un acto de tenue mordedura.

LAS CONCLUSIONES.

Que no es un doxa cuando te digo que tengo pedacitos de tu labio inferior en mis dientes, sino episteme. Que si consientes podemos llegar a la verdad que quieras mediante la dialéctica de miradas de ojos irritados. Que los dientes se inventaron para que me quites el Areté. Que era realista, sí, pero cosita, déjame ver tu esencia, presiento que está detrás de tu camisa.

PD: Cher Platon, je veux savoir comment faire la distinction entre l’idéal et sensible quand ses mains et les miens, sa bouche et les miens, ils se croisent. Merci.

La última carta.

Sat, 28 Jan 2012 11:43:00 -0500

Hola. Desde que te desenredaste de mis pestañas para salir por la puerta olvidando que el sol no debe irse de día, me di cuenta que cosas como respirar, parpadear, comer y pellizcarme al lado tuyo a ver si es verdad, no tienen ningún sentido si tengo que tomar todas las mañanas café con sal para seguirle el juego a mis noches amargas [amargo tiene origen etimológico en ‘amar’]. Te fuiste y no paro de llorar pedacitos de hielo porque adentro frío, y en cada cigarro que me fumo olvido expirar el humo. Ha pasado un Super Bowl y medio desde que estoy contigo y a partir de un tsunami en el que colisionan lágrimas y suspiros no dejo de estornudar dos veces consecutivas, porque el amor es sólo un tercer movimiento involuntario y porque ya nunca más podré tener un frasco abierto de mermelada y se fundirán dieciocho bombillos sin que pueda hacer más que llorar en el plato de ensalada. No te quiero porque tú ni porque nadie sino por los poros, por el filo de tu sonrisa, porque llevabas el carrito de mercado y ahora voy al Súper sólo por café molido y tres cajas de cigarrillos; debiste enseñarme a hacer una lista y a decir adiós sin querer morirme. Quitarme la vida es reiterar un suceso que ya pasó cuando te fuiste, pero más vale estar seguros y que seas tú el que se ocupe de rascarte la espalda, tocarte los dedos mientras te cantas, escribirte en las últimas hojas de todos los cuadernos que te amas dentro de corazones deformes. Por favor, aprende a usar la lavadora, suele parar en cualquier momento y debes volverla a conectar, el queso está a punto de vencerse, al perro no le gusta el alimento más costoso, debes comprar el moradito de siempre, el piso queda mejor si lo trapeas con líquido limpiavidrios, no cortes el hilo con los dientes porque luego no cabrá en el ojillo de la aguja, los huevos quedan como te gustan luego de cuatro minutos desde que empieza a hervir el agua, tu camisa favorita debes plancharla con un pañuelo blanco encima, te dejé unos videos míos sobre cómo hacer nudos de corbata. No te preocupes por mí, pagué por fin el recibo de luz a tiempo como siempre quisiste, no comí nada que tuviera chocolate hoy, como siempre quisiste; en el momento en que me cuelgue del techo como llamada no contestada, estaré escuchando y tarareando esa canción que te encantaba, y tendré en la boca un trocito de cebolla y de champiñón que nunca probé aunque me rogaras. Te mando un beso en tu boquita ausente, ojalá me perdones algún día por haber dejado quemar los frijoles. Adiós.

Mujer.

Mon, 23 Jan 2012 19:25:00 -0500

Enfoque pragmático. Una mujer es un noúmeno o un fenómeno –de vez en cuando y cuando quiere– que se queja porque le baja, no le baja o le dejó de bajar. Su arma de destrucción masiva depende del ejemplar, pudiendo ser un cruce de piernas no descubierto por Mendel o su sonrisa cuando es signo de puntuación. Es un ser que puede llorar por motivos que van desde el abandono de un hombre, hasta –peor aún– porque se le derramó el chocolate, quitaron las rebajas en el almacén de ropa o encontró huellas de zapatos masculinos en la baldosa que recién trapeó. Puede llegar a reír de dos formas; quedito: cuando a la amiga más linda se le dañaron las uñas recién pintadas, cuando olvida ponerse calzones, cuando se acabó el queso barato y tuvo que comprar el gourmet; expreso: cuando quiere enamorar a su víctima, cuando quiere que su víctima se enamore, cuando su propósito es ser victimaria de un enamoramiento. Aristóteles habría botado su Metafísica a la caneca de la basura del ágora si se hubiera molestado en ver cómo una mujer es excepción al principio de no contradicción; ella en definitiva es el bien y el mal, la vida y la muerte, una tragicomedia, su labio superior es el cielo y el inferior –el que generalmente se muerde– el infierno. Se dice que sus grandes decisiones de la vida están todas en un supermercado o en la repisa donde guarda sus zapatos. Los hombres homosexuales son una raza superior de seres inteligentes que han conocido la predicción científica de la mujer, y por eso han optado por aplicar a ella un tratamiento llamado ‘amiga’ –estado de la materia femenina–, en contraposición de las lesbianas, que son el demonio encarnado. Las putas son las mujeres más sinceras. Algunos expertos dicen que el infierno está hecho del incendio rojo de la boca de una mujer y que existe una relación causal entre el número de veces en que una mujer se cambia de ropa en la mañana y en que cambia de ánimo. El gran problema filosófico aún no resuelto y que precede el ‘quiénes somos y para dónde vamos’, es descifrar el significado de la respuesta femenina ‘nada’ ante la pregunta ‘qué te pasa’, se dice que Dios anda celoso porque los humanos se cuestionan más sobre ese tema que sobre Él; aún falta investigar por qué hay tan pocos ateos de las mujeres.

Enfoque epistémico. Explicación como argumento, basándose en Oppenheim: Yin y Yang. En el mundo hay claridad/mujer, sonido/mujer, frío/mujer, vida/mujer, peso/mujer, tranquilidad/mujer, osito-de-peluche/mujer, mujer/mujer.

Enfoque óntico. Explicación causal y teleológica:

- Causa material: Una mujer está compuesta por un baile delicioso de pestañitas en las que la noche se enredó, una fruta afrodisíaca bifurcada de pulpa roja, dos campanas de gauss –o como otros les llaman, las montañas que mueve la fe– , una misteriosa representación gráfica de curvas como pelo y cafeína, bastante cafeína.

- Causa formal: El demonio.

- Causa eficiente: “Y Dios vio que todo era bueno –y quiso que no fuera así y que su socio en el infierno participara un poco (texto suprimido)–, y tomó una costilla –si pueden, por fis, arrojen desde ya todas las costillas del mundo a la basura (texto suprimido)–, y creó lo que los exegetas cristianos llaman ‘puerta del demonio’”. Génesis, 1990.

- Causa final: No hay consenso entre los autores de talla internacional. Se rumora que es un capricho de las tostadas que no se quieren quemar. Ver: Explicación teleológica.

Explicación teleológica: “Y el demonio no pudiendo ser omnipresente, creó los captchas y una de sus armas para acabar con el mundo, en forma de una silueta que gana llorando, con pelo como extensión del viento y que no sabe parquear el carro”. Apocalipsis, 1990.

Conclusión: Una mujer no es ser, es un suceso en constante y misterioso cambio, que más vale adorar por su sonrisa, porque el chocolate se derrama, por la vida de los que venden ropa y kleenex, y porque sí.

Stomac eic.

Tue, 03 Jan 2012 03:37:00 -0500

Te escribo porque hace un rato pasó el viento y todo se movió pero luego quedó igual, entonces vengo a reclamarte: Por qué siendo tú tan aire para mi nariz como un viento normal, tienes la estúpida costumbre de pasar y cambiarlo todo para siempre. Necesito que me aclares cómo es eso de que duelen más los escombros que el temblor, más la carencia de palabra que el hijo de puta ‘adiós’, y es que necesito que me aclares a ver si deja de correr por mi alfombra ese «–Vete con él. –Lo haré si me lo pides. Extrañarás las papitas fritas que te hacía en ese lapso entre pensarte y arrojarlas a la basura porque ya estaban frías». De una vez te advierto que me voy por mucho tiempo, pero sin soltar tu mano, así tenga que subirle el volumen a la radio cuando suenen baladas que no me importen, para que no me oigas llorar mientras plancho una camisa que no tiene arruga alguna porque no entiende de puntas de dedos envejecidas por impregnarse de lágrimas. Ahora que ya no dejarás que siga con mi corta rutina de sembrar diálogos entre las ansias de mis dedos, tal vez sea mejor que me quite estas manos que ya no sirven para nada y ponga en su lugar unas consonantes que no me delaten con huellas dactilares y que sí te puedan tocar las pestañas y te las quemen poquito. De haber sabido que llegabas para irte mermando cada gesto de mi cara, déjame decirte que, me mordería los labios y no habría cambiado nada. Ya no habrá emoción cuando parpadee y te vea al frente como holograma, ni porque el celular dé saltos pequeñitos porque la batería está bajita y no eres tú; todo eso, debido a que el adiós pasó como temblor y duelen los escombros. Los cristianos también deben aclararme por qué una elegía del ‘Adiós’ es un apócrifo y no el último libro de la Biblia, aun cuando sepamos con certeza que el candelabro y los jinetes serían olvidados. Te escribo porque hace un rato pasó el viento y no hice nada para detenerlo porque esperaba que me dijera que no se iba porque era cierto lo del estómago y lo de la estúpida costumbre de cambiarlo todo para siempre.

Monólogo del café o de la noche.

Sun, 01 Jan 2012 12:41:00 -0500

Con un cigarro en la mesa y en el sueño que pende de mis pestañas me tomo un café invisible si oscuro todo porque lo preparo como si pintara una noche con la punta de los dedos y mientras cada gota salta por mis papilas florece de mi boca el orgasmo y florece de mi boca el orgasmo mientras tus papilas pasan por mi cuerpo que sabe a la noche de tu habitación como si cortometraje a blanco y negro. La sábana calmaba las palabras hasta rasgar la garganta, jamás cantará, sabrá a trampa para calar la cama tras cada carcajada; tanta balada, tanta charla barata para abrazar a la dama callada; la gata pasaba, la manta traspasaba al alma, la dama saltaba ya cansada; ¡pasa la raya!: ya amaba. Así como debajo del café cierto rostro tambalea porque frío afuera y porque sí mientras tanto los rostros en el negro de tu atmósfera empiezan a temblar no porque frío afuera ni porque sí sino porque terremoto debajo de cada poro y del ventrículo izquierdo y de la aorta coronaria derecha y tanto nombre absurdo para resultar siempre en un grito debajo de la almohada. En el habitáculo la hedentina da cabriolas cuando las complexiones están en ignición, aúpa la presión arterial sistólica y germina la feniletilamina; con la dicción pestífera resabias a que afluya eso que tiene fructosa y prostaglandinas en la porción marginal y labial de mi músculo orbicular, ínterin la somatología mía infiere sobre biometría, líquidos alcalinos y fosfatasas ácidas como pecio. El principio de un café es la caricia en la cara hecha por los bracitos interminables y oscilantes del humo, no obstante en la noche de tu cama esa caricia hecha por los bracitos que no terminan pero oscilan, fue el final –el final que demora en terminar si es que termina–. Era café mientras tomaba noche, era amor mientras hacíamos la tarde, era una realidad que se hacía sueño y se evaporaba como la negrura del café flameante, noche.